صباح جلول

كان الزمن والعقل سائلان. كان الجميع هنا حولي، خرجوا إلى مصدر الصوت مثلي، ونظروا مثلي إلى نقطة ما في “الضاحية”، وحين التفت أوّلنا، بدأ الكلام

كان انكشافها مغريًا لشرار المتلصصين، مذهلًا ومربكًا للمحبين، ومحرجًا للجميع إلّاها

كلُّ شيءٍ جميلٌ ومذهلٌ في الثّورةِ، في الرّبيعِ، في سِفر التّكوينِ، حتّى يخرجَ رجلٌ من بينِ المتخيّلينَ يقولُ “ولكن، مهلًا، لنَكُنْ واقعيّين

يقولون إنهم يعملون ليلَ نهار كي تكون ناجحًا، يعني أن تنجح في هزيمتنا في ملعبنا، الذكاء.

السارق الصغير حقير كبير أحيانًا، ولكنه دائمًا أشياء أخرى أيضاً. هو إغراء لحظةٍ وقحة تعده بما ليس له (بعد) – أحلامٌ حمراء، ذهبية، خضراء.

ستفشل الثورة كما فشلت كل الثورات التي سبقتها، حتى تلك التي انتصرت. الفشل والجنون سيرة الحياة الدنيا

مثل الكبار، كبرت. ومثل الكبار، اخترت. ومثلهم، سأحمل مسؤولية خياري؟ وحدي؟ هكذا؟

انعدام تامٌ للمعنى. فقدانٌ كامل للاتصال برحمة الربّ، ذلك هو ما يسميه الرهبان “الليل المظلِم للنفس”. وفي علم النفس تتعدد الأسماء وتتعقّد.

هنا يطفو ولا يرتطم بجماد ولا تأخذه الرّيح ولا يُغرقه الماء. هذا هناك وجه أمّه قبل أن تلِده